El tiempo anegó mi presente,
purgó el recuerdo y el desamor,
ya no hay dolor
ni frío, ni calor
ni luna, ni sol.
Inconciente,
he bebido mi propio olvido
en cada té de las seis,
he perdido hasta el estilo
entre tanto vacio acopiado.
Todo huele a nada
todo sabe a sin sentido,
no juegan ni el bien, ni el daño
no corre la urgencia, ni camina despacio.
Se sucede lo desaborido,
mientras fumo las horas
y espero acontecer...